Memória

Não é vulgar um carpinteiro chamar-se Defry. Mas é mesmo esse o seu nome. Como qualquer profissional, amador da sua arte, acaricia as suas ferramentas com emoção e delicadeza. Usa-as com suavidade e destreza. Arruma-as e aconchega-as nos seus aposentos donde saem pela mão do seu dono, para fazer o seu trabalho.

É um prazer para um observador paciente, ver de um monte de tábuas surgir, lentamente, peças polidas e precisas, encaixes sólidos, deslizes suaves e no fim, uma obra acabada, não assinada, mas em que os olhares retilíneos e as mãos meticulosas do mestre deixaram a sua marca.

O Defry pode lembrar o passado. O cheiro adocicado da madeira cortada mistura-se com o ruído ritmado da serra a deslizar pelas suas nervuras. O variado visual das texturas e cores reflete uma luz mortiça, entrada a custo pelo pequeno janelo ao fundo da pequena, mas funcional, oficina.

Mas o Defry, orgulhoso da sua arte, que em várias décadas se tem vindo aprimorando e atualizando num pequeno espaço na parte antiga da sua cidade, guarda histórias e memórias, que em sua memória já não cabem. "Agora, veja lá que até me esqueci de ir à consulta da médica, essa do centro... Tenho de lá ir pedir-lhe desculpa... A minha memória está de todo... Levanto-me para ir ao outro lado da oficina e, quando lá chego, já me esqueci do que lá ia fazer..."


As pequenas memórias das pessoas e suas casas, oficinas, comércios, bairros, jardins, vão amarelecendo e estiolando à espera de quem as reviva e apanhe, para lhes dar um novo alento e escapem ao tufão do moderno esquecimento.